Странные мысли лезут в голову. Взял сегодня столовый нож, который оставила в комнате старшая дочка - нашла, что оставлять на рабочем столе - и пока нес его на кухню, стал вертеть его в руке и прикидывать так и эдак, как же Аурелиано Буэндия мог себя заколоть им, и как получилось, что этого ему сделать не удалось?!

Мелькнет вдруг такая шальная мысль и не поймешь, откуда искать ее истоки, что за этим стоит. Что мне вдруг вспомнился Маркес с его “Сто годами одиночества”, и почему именно этот эпизод. Вполне мог бы вспомниться другой, с тем же Аурелиано - как он издевался над “золотыми рыбками”: выплавлял их, обрабатывал, доводил до совершенства, а потом вновь превращал в тупой кусок золота... Все же в том, когда он, полководец восставшей армии после капитуляции пырнул себя ножом в сердце, было что-то осмысленное, но с рыбками - какой-то изощренный бег на месте.

Почти такой же, только в отличие от младшего сына Буэндия я делаю не золотых рыбок, а всего лишь статьи, у меня периодически появляется желание пустить себе пулю в лоб, от того, что у меня не выходит пробить стену непонимания... Я бы даже сказал, не одну, целую кучу стенок, стоящих, благо, в разных направлениях.

Шахматы, покер, пиар, какие-то продвижения разные. Ощущение белки в колесе, да еще при отчетливом понимании, что сколько бы ты ни бежал, ощущения от бега и отсутствие удовольствия тебе почти гарантированы. А все зависит от выносливости твоих ног и крепости нервной системы - чтоб не отключалась раньше срока.

Я сторонник разнообразия. Новых эмоций, людей, тем... Но когда тебя постоянно бросает из огня да в полымя, когда перед тобой раз за разом возникают шлагбаумы там, где ты привык что дорога равна, и когда ты внезапно выпадаешь из привычной системы координат, приходится изрядно встряхнуть головой и прийти в себя.

У меня в последнее время явно закружилась голова. И отнюдь не от успеха. Я бы сказал так: от предвкушения и одновременно жуткой боязни, что воздушные замки, которые я себе понастроил, так замками и останутся, вернув к скучной реальности. Там забрезжит огонек, здесь, в другом месте, в третьем... А куда надо бежать и что делать на самом деле неясно... Вот и кружится голова вместо того, чтобы двигаться по прямой, как было совсем недавно. “Постойте, что это, Бэримор? Опять?!”

“Да, сэр! Овсянка, сэр...” Пора спотыкаться и растягиваться на дистанции...